Die Präsidentschaft Trumps hat meine Familie gespalten. Der „Trump-Effekt“, wie ich ihn nannte, infizierte uns kurz nachdem er in die Lobby des Trump Towers herabgestiegen war, um seine Präsidentschaftskandidatur bekannt zu geben. Er endete sieben Jahre später an meinem Küchentisch, als drei Generationen der Nachkommen meiner Mutter sich durch italienisches Essen zum Mitnehmen mähten. Aber ich greife vor.
Meine Mutter war eine Republikanerin unter Reagan und hatte seit 1980 entlang der Parteilinien gewählt. Obwohl keines ihrer vier Kinder politisch völlig mit ihr übereinstimmte, entstand durch den Trump-Effekt die größte Distanz zwischen meiner Mutter und mir.
Wir stritten uns jedes Mal, wenn wir miteinander sprachen. Bevor Trump die Nominierung erhielt, argumentierte ich, dass seine Moralvorstellungen in direktem Widerspruch zu denen stünden, die sie und mein Vater mir jahrzehntelang eingetrichtert hatten. Außerdem, argumentierte ich, verkörperte er nicht einmal konservative Werte. Er verdrehte sie und manipulierte damit groteske Dinge, die eigentlich vernünftige Politik gewesen waren.
Ich habe sie angefleht, nicht für ihn zu stimmen. Sie ließ sich nicht beirren. Nach seiner Wahl wurde ihre Entscheidung zu einem Verrat. Ihre Blindheit gegenüber Trumps weißen nationalistischen Tendenzen war eine Beleidigung für meine Frau, die eine stolze Latina ist, und verärgerte meine gemischtrassigen Kinder im Highschool-Alter.
Je ungeheuerlicher Trumps Verstöße gegen gesellschaftliche Normen waren, desto hartnäckiger blieb sie. In Nord-Idaho blieben ihre politischen Ansichten weitgehend unangefochten. Erst ihre Ausflüge in den Osten Washingtons boten ihr die Gelegenheit, zu missionieren und Gehör zu finden. Jeder Pokertisch wurde zu ihrer Kanzel, von der aus sie die Vorzüge des neuen Retters der Republikaner darlegte. Nachdem sie sich mit ihren Pokerkünsten Respekt verdient hatte, änderte sie die Meinung der Leute.
Irgendwann, nach der Mueller-Untersuchung, war sie so selbstsicher, dass sie sich keinen Herausforderungen oder Fragen von Leuten aus dem linken Lager mehr stellte. Wir sprachen nicht mehr über alles, außer über oberflächliche Fragen zu meinem Leben und detaillierte Berichte über ihre aktuellen Beschwerden. Ich sehnte mich nach einer Rückkehr zu unserem politischen Diskurs. Sie kam nie.
Sie hat 2020 erneut für Trump gestimmt, aber die „große Lüge“, er hätte die Wahl gewonnen, nicht mit annähernder Begeisterung geglaubt. Sie hat zwar hinterher die Ehre ihres gewählten Kandidaten verteidigt, aber ihre Ultra-MAGA-Rüstung begann zu bröckeln, als Trumps Angriffe sich gegen republikanische Ikonen wie Mitt Romney, Liz Cheney und die Bush-Dynastie richteten. Dann erschütterte der 6. Januar 2021 das Fundament ihrer politischen Festung. Der Schaden war beträchtlich und nachhaltig.
Ich war an jenem Tag nicht bei meiner Mutter, als es zu den explosiven Gewaltausbrüchen des Aufstands kam. Aber unsere Familie war schon immer patriotisch. Mein Vater diente während des Koreakriegs in General MacArthurs Ehrengarde. Wir hissten die Flagge, sangen die Nationalhymne und zollten den Soldaten und Soldatinnen Respekt. Meine Mutter und ich vergossen am 6. Januar 2021 patriotische Tränen, und obwohl wir zugegebenermaßen aus ganz unterschiedlichen Orten kamen, flossen die Tränen in denselben Fluss. Wir wussten beide, dass das Amerika, das wir liebten, durch die unerbittlichen Angriffe eines kleinen Prozentsatzes von Amerikanern, die wild entschlossen waren, die Welt durch ihre kleinlichen Beschwerden und vermeintlichen Ungerechtigkeiten zu definieren, erheblich geschwächt wurde.
Ich habe mich nicht wieder auf die politische Diskussion mit meiner Mutter eingelassen, obwohl sich offensichtlich eine Gelegenheit für einen tödlichen Schuss ergeben hätte. Die Traurigkeit, die sie umgab, legte sich wie dichter Nebel über sie. Überraschenderweise hatte ihre depressive Stimmung weniger mit Trumps Niederlage zu tun als vielmehr mit ihrer eigenen Dummheit in der Gewissheit, dass Trump ein Held und Retter war. Ich selbst brachte nicht einmal ein „Ich hab‘s dir ja gesagt“ hervor.
Sechzehn Monate später saß ich mit meiner Mutter beim Abendessen und auf dem Bildschirm blitzten einige Trump-Neuigkeiten auf. Sie schüttelte leicht angewidert den Kopf. Was als Nächstes passieren würde, hatte ich nicht geplant, obwohl ich unzählige Male über diese „Intervention“ fantasiert hatte.
Ich holte tief Luft, nahm meinen ganzen Mut zusammen und begann zu reden. „Mama, ich werde dich um einen großen Gefallen bitten, etwas, das dich vielleicht zuerst erschreckt, aber bitte, bleib ruhig.“ Sie wollte etwas sagen, aber ich hob einen Finger und flehte sie an, mir zuzuhören.
Meine Stimme war zu Beginn zittrig und schwach, doch als ich jede einzelne Gräueltat Trumps in meinem Kopf wieder und wieder durchging, wuchs meine Zuversicht – sein fast ununterbrochener Appell an unsere schlimmsten Instinkte, sein unverhohlener Rassismus und seine Islamophobie und seine Schuldzuweisungen an alles und jeden außer sich selbst. Ich war ganz aufgeregt, als ich den Punkt meiner Tirade erreichte und die meiner Meinung nach wichtigste Frage stellte, die ich meiner Mutter jemals stellen werde: „Würdest du dich bitte bei meinen Kindern dafür entschuldigen, dass du für Trump gestimmt hast?“
Ich fuhr fort: „Meine Befürchtung ist, dass Sie, wenn man Trump mit klarer und objektiver Brille betrachtet, durch die Unterstützung, die Sie ihm gegeben haben, definiert werden.“
Ein paar Tage später saß meine Mutter, auch Oma und Grams genannt, am Kopfende eines runden Tisches. Mit 92 Jahren war sie immer noch überlebensgroß und hatte eine beeindruckende Präsenz. Sie musste die Aufmerksamkeit der Anwesenden nicht erst auf sich ziehen. Schon bei ihrer ersten Silbe drehten sich die Köpfe um und die Telefone wurden verstummt. Sie würde die Aufmerksamkeit des Raumes auf sich ziehen, bis sie sich dazu entschied, es nicht mehr zu tun.
Bevor sie unser traditionelles Tischgebet sprach, stand sie auf und der Saal nahm Haltung an. Sie brauchte einen Moment, um sich zu beruhigen, und sagte dann mit ihrer typischen Zuversicht: „Ich möchte mich entschuldigen.“ Sie blickte in die Runde und zögerte nicht. „Ich habe einen schrecklichen Fehler gemacht, als ich für Trump gestimmt habe. Hätte ich damals gewusst, was ich heute weiß, hätte ich nie für ihn gestimmt. Ich hoffe, Sie werden mir verzeihen.“ Und damit war es getan.
Als sie unsere Aufmerksamkeit wieder losließ, stießen alle ein Seufzen der Erleichterung aus und lachten, als sie sagte: „Das war doch nicht so schwer.“ Wir umarmten uns und ich flüsterte ihnen meinen Dank zu. „Lasst uns essen“, sagte sie. Und wir begannen: „Segne uns, unser Herr, und diese Deine Gaben …“
In den darauffolgenden Monaten habe ich beschlossen, das Moratorium für politische Diskussionen fortzusetzen und stattdessen unsere Gemeinsamkeiten zu erkunden – die, wie ich festgestellt habe, fruchtbar, weitreichend und erfrischend freundlich sind. Trumps jüngste Verurteilung in 34 Anklagepunkten hat bestätigt, dass ihre Scheidung von MAGA und Trump die richtige Entscheidung war.
Die Wunden meiner Kinder haben begonnen zu heilen. Sie haben ihr vergeben und durch sie werden es auch meine Enkel tun. Letztendlich war die „Intervention“, die wir inszenierten, ein Geschenk, eine Art Blaupause für eine gespaltene Zeit. Sie hat uns gezeigt, wie man in einer Welt, in der scheinbar jeder Recht haben muss, zugibt, dass man Unrecht hatte. Das ist die wahre Erkenntnis, der Kern der Wahrheit, von dem ich hoffe, dass er wachsen und gedeihen wird.
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KORREKTUR: In einer früheren Version dieses Artikels wurde fälschlicherweise angegeben, dass der Vater des Autors in der Ehrengarde von General Patton gedient habe. Dieser Artikel erschien ursprünglich auf HuffPost.
