Wie der 7.10. – wie zuvor der 11.9. – die Bedeutung eines Zahlenpaares unwiderruflich veränderte

Von Robert Zaretsky
22. September 2024

10/7: 100 menschliche GeschichtenVon Lee YaronSt. Martin’s, 188 Seiten, 15 US-Dollar

Anfang dieses Monats, als wir den Jahrestag des 11. Septembers begingen, war dies eine Gelegenheit, an all jene zu erinnern, die an diesem schrecklichen Tag starben – an jene, deren Aufgabe es war, das Leben jener zu retten, die buchstäblich ihren eigenen Angelegenheiten nachgegangen waren, bis die Flugzeuge in die Zwillingstürme krachten. An jenem Tag endete der tödlichste Terroranschlag unserer Geschichte – der nicht nur das World Trade Center, sondern auch das Pentagon und die Passagiere des Fluges 93 traf – das Leben von fast 3.000 Männern und Frauen und begann unseren endlosen Krieg gegen den Terror.

Am 7.10. begehen wir den ersten Jahrestag des tödlichsten Terroranschlags in der Geschichte Israels, der die Kibbuzim, Moschawim und Städte entlang des Gazastreifens traf und über 1.000 Israelis und Ausländer das Leben kostete. Gleichzeitig begehen wir damit auch den Beginn eines weiteren Krieges ohne Ende.

Beide Jahrestage erinnern uns an die Unheimlichkeit bestimmter Daten. Die bloße Anordnung der Zahlen, so scheint es manchmal, verleiht ihnen eine ontologische, teleologische, ja sogar numerologische Bedeutung, eine, die eine Verbindung zwischen den Zahlen und der Notwendigkeit nahelegt. George Steiner spielt darauf an in In Blaubarts Burg wenn er bemerkt, dass bestimmte Jahre, wie 1789, 1793, 1812, im Laufe ihrer Entwicklung eine „ausgeprägte, grafische Individualität“ annehmen. Sie sind mehr als „zeitliche Unterscheidungen“, bestätigt er: „Sie stehen für große Stürme des Seins, für Metamorphosen der historischen Landschaft.“

Das gilt nicht nur für den 11. September – keine andere Zahlenkombination kann offenbar das Geschehen an diesem Tag beschreiben –, sondern auch für den 7. Oktober. Am selben Tag war natürlich Simchat Torah, ein Feiertag, der vielleicht Yahya Sinwars Entscheidung beeinflusst hat, den Anschlag am selben Morgen zu verüben. Aber das ist meiner Meinung nach nicht die Bedeutung des Datums. Stattdessen schaue ich mir das Cover von Lee Yarons neuem Buch an 10/7kann ich mich des Eindrucks nicht erwehren, dass es die gleiche „ausgeprägte, grafische Individualität“ aufweist wie 9/11.

Auch Yarons Schreibstil zeichnet sich durch ausgeprägte, grafische Individualität aus. Während ich ihre Berichte über 100 Menschenleben – so der Untertitel des Buches – las, die an jenem Tag genommen oder traumatisiert wurden, musste ich oft an einen anderen Journalisten denken: Albert Camus. So wie Yarons Zeitung Haaretz der langen Reihe rechtsgerichteter israelischer Regierungen ein ständiger Dorn im Auge war, so war auch L’Alger Républicain, die linke Zeitung, bei der Camus seine Karriere begann, ein hartnäckiger Kritiker der französischen Regierung.

Und genau wie Yaron und ihre Kollegen beharrten darauf, über das wachsende Elend der Palästinenser im Westjordanland und im Gazastreifen zu berichten, so berichtete Camus auch beharrlich über die Grausamkeiten der institutionalisierten Formen des Rassismus, denen die arabische und berberische Bevölkerung des Landes ausgesetzt war. Und während Camus‘ Hartnäckigkeit schließlich dazu führte, dass die Regierung beschloss, L’Alger RépublicainHaaretz‘ hartnäckige Berichterstattung über unbequeme Wahrheiten hat zu Verratsvorwürfen und Gewaltandrohungen gegen Yaron und ihre Kollegen geführt. Am Ende, so wie Camus‘ Pieds-noir-Kollegen gegenüber seinen Warnungen taub blieben, so ist die Mehrheit der Israelis, so Yarons Schlussfolgerung, „damit zufrieden, die Not der anderen Seite zu ignorieren, und in dieser Ignoranz gegenüber dem palästinensischen Leben liegt die Entmenschlichung der Palästinenser.“

Doch Yarons Fokus in 10/7 ist nicht die Entmenschlichung der Palästinenser, sondern die Zerstörung von mehr als tausend israelischen Leben. Die Ironie, wenn man das so sagen kann, ist, dass dies die Leben von Männern und Frauen waren, die keineswegs unwissend über die elende Lage der Palästinenser waren, sondern sie bedauerten und versuchten, sie wieder gutzumachen. In ihrer Erzählung dieser menschlichen Geschichten ähnelt Yarons Schreibstil dem des Autors von Der Fremde. Es gibt wenige Adjektive, noch weniger Schnörkel, noch weniger Kommentare.

Man denke nur an ihren Bericht über die Schicksale der 13-jährigen Zwillingsschwestern Liel und Yanai Hetzroni, die wie ihre Eltern und Großeltern zum Kibbuz Be’eri gehörten. Die Zwillinge wurden zusammen mit mehreren anderen Familienmitgliedern am 7.10. von Hamas-Terroristen gefangen genommen. Als ein israelischer Panzer vor Ort eintraf, schossen die Terroristen weiter, anstatt die Familienmitglieder auszuliefern. Der Panzer feuerte zwei Schüsse auf das Haus ab; mit zwei Ausnahmen starben sowohl die Terroristen als auch die Geiseln, obwohl nicht klar ist, wer wen getötet hat. Klar ist jedoch, was danach geschah: Yanai und Liel waren nicht die beiden Ausnahmen. Die Leiche der ersteren wurde bald gefunden, während die letztere schließlich „von Archäologen identifiziert wurde, die bei der Altertumsbehörde angestellt waren, die wegen ihrer Expertise bei der Ortung menschlicher Überreste angeworben worden war.“

In einer anderen Geschichte beginnt Yaron mit einem Telefongespräch. Ein junger Rabbi stellt einem älteren orthodoxen Juden, Haim Utmazgin, eine Frage: „Wie lange dauert es, bis eine Leiche verwest?“ Wie Utmazgin (und wir) dann erfahren, befindet sich der Rabbi am Ort des Nova-Festes und hat die Aufgabe, über hundert Leichen junger Männer und Frauen zu bewachen, die dort wenige Stunden zuvor ermordet wurden. „Ich weiß nicht, was ich tun soll. Vielleicht haben Sie einen Rat.“

Ein ungläubiger Utmazgin, der Direktor der Nationalen Organisation für Bestattungen und Identifizierung, bittet den Rabbi, auf Video umzuschalten: „Er sah die Leichen junger Raver, die in der Nähe einer Bar aufgestapelt waren; Leichen, die neben einem DJ-Pult aufgestapelt und zwischen den Lautsprechern eingeklemmt waren … Leichen halbnackter und nackter Frauen in der Nähe eines Campingplatzes … Einige Leichen waren so stark verbrannt, dass sie miteinander verschmolzen waren.“

Ein letztes Beispiel: die beduinischen Dorfbewohner des Negev. Hier wie auch anderswo stellt Yaron ihre Geschichte der Familien Al-Kran, Abu Sabeth und Abu Karinat vor einen kargen, aber klar definierten historischen Hintergrund. Sie veranschaulichen die besondere Lage der Beduinenbevölkerung Israels. Die etwa 300.000 Beduinen sind eine einheimische Minderheit muslimischer Araber und israelische Staatsbürger, die, wie Yaron anmerkt, oft mit Auszeichnung in den israelischen Verteidigungsstreitkräften dienen. Dennoch leidet diese verarmte Minderheit unter Ausgrenzung und Diskriminierung und wird der grundlegenden Dienstleistungen beraubt, die für jüdische israelische Bürger selbstverständlich sind.

Am 7.10. erwies sich das Fehlen dieser Dienste – zu denen auch die Bereitstellung von Unterkünften gehört – als fatal. Eine Salve von Hamas-Raketen explodierte in mehreren der nicht anerkannten Beduinendörfer. Unter den Opfern befanden sich Alte, Kinder und Ungeborene – Sujood Abu Karinat verlor ihre Tochter –, die von Dorfbewohnern in ein nahegelegenes Krankenhaus gebracht wurden, da sie die örtlichen Notdienste nicht erreichen konnten.

Als die Familien zusammenkamen, um diese Toten zu betrauern, so Yaron, „spendeten Vertreter eines örtlichen Chemieunternehmens einen Betonschutzraum, der neben den Häusern errichtet werden sollte. Die Mütter schätzten die Geste zwar, aber sie waren ratlos, welches ihrer verbliebenen Kinder sie retten sollten. Die Familie bestand noch aus 56 Personen, und der Schutzraum bot nur Platz für sechs.“

In seinem grundlegenden Buch Zakhor: Jüdische Geschichte und jüdisches GedächtnisYosef Yerushalmi stellt fest, dass in der hebräischen Bibel die „Gebote, sich zu erinnern, bedingungslos sind, und selbst wenn sie nicht geboten werden, ist das Erinnern immer von zentraler Bedeutung.“ Doch in dieser jüdischen Ausgabe von „Zurück in die Zukunft“ geschieht etwas Kurioses. Wie Yerushalmi andeutet, entschieden die Rabbis, dass sie nach einer Katastrophe zu viel – der Zerstörung des Zweiten Tempels im Jahr 70 n. Chr. oder der Vertreibung aus Spanien im Jahr 1492 – „bereits alles über die Geschichte wussten, was sie wissen mussten“. Mit anderen Worten, die Geschichte folgte einem wiederkehrenden Muster, das die Vergangenheit nicht nur zum Prolog der Gegenwart, sondern auch der Zukunft macht.

Yaron ist sich dieses Problems bewusst – oder zumindest ist es ein Problem, wenn man ein moderner Historiker oder Journalist ist. Dies war, vielleicht verständlicherweise, kein Problem für einen mittelalterlichen Rabbiner, aber weniger verständlicherweise ist es auch kein Problem für einen modernen israelischen Premierminister, der seine Anhänger aufhetzt, indem er das Hamas-Massaker als Wiederholung von Amalek darstellt. Wie Yaron in ihrer Einleitung schreibt: „Israelis und Palästinenser sind blind füreinander geworden und taub für das Wehklagen des anderen, unwillig oder unfähig, den gemeinsamen Schmerz anzuerkennen, das gemeinsame Los des Verlustes; jede Tragödie dient nur dazu, die Mauern zwischen uns zu verstärken und auszubauen, da jede Seite die Fakten, Gefühle und sogar das Existenzrecht der anderen Seite leugnet.“

Die von Yaron gezeichneten Vignetten, zurückhaltend und schnell, ließen mich manchmal wegschauen – ein Luxus, den sich Überlebende oder Ersthelfer nicht leisten können. In gewisser Weise ist Yaron eine dieser Ersthelferinnen. Als solche steht sie vor einer schwierigen Aufgabe. In seinem Buch Holocaust-Zeugnisse: Die Ruinen der ErinnerungLawrence Langer stellte fest, dass sich der Sprecher bei solchen Zeugenaussagen durchaus bewusst ist, dass „alles Erzählen das Erzählte verändert“.

Dies gilt auch für diejenigen wie Yaron, die im Namen anderer sprechen. Mit ihrem Bemühen, trocken und direkt zu sein – sich von den Aussagen, die sie übermittelt, zu distanzieren und gleichzeitig den Leser zu führen – hat sie eine große Herausforderung angenommen. Doch Yaron gelingt es. Ihr Buch ist für Juden und Nichtjuden, für Israelis und Palästinenser von entscheidender Bedeutung, ein Buch, das uns erschrecken, uns aber auch helfen wird, uns zu erinnern.