Die Suche nach dem unterbrochenen Exil: Einseparator
Von Mira Fox
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Oktober 2024
사진: MacMillan Publishing
Es ist kein Geheimnis, dass die Romane von Andre Aciman eine Form der Autobiografie sind. Wie sein Schöpfer, der Erzähler seines Romans von 2014 "Harvard-Platz" ist ein junger Transplantat aus Alexandria, Ägypten, der an der Titelforderung an seinem Doktorstitel in Literatur arbeitet. Und wie Elio, der Erzähler von Acimans erfolgreichem Erstlingsroman "Nennen Sie mich bei meinem Namen", ist der Autor dreisprachig und verbrachte als Teenager ein Jahr in Italien.
Sein neuestes Buch "Römisches Jahr" bringt uns die wahre Version von Elio: sich selbst. Die Memoiren streifen durch Acimans Jahr in der italienischen Hauptstadt, wo er 1965 ankam. Sowohl bei Männern als auch bei Frauen erleben wir Ausbrüche verzweifelter Begierde. Wie Elio nutzt der Teenager Aciman seine Obsession für klassische Autoren – Kafka, Dostojewski, Proust – um sein eigenes Leben nachzudenken. Und wie Elio spricht Aciman Italienisch, Französisch und Englisch.
Im Gegensatz zu Elio residierter der echte Aciman jedoch nicht in einem prächtigen Herrenhaus auf dem Land; Er lebte in einer kleinen römischen Wohnung in einem schäbigen Viertel, wohin er mit seiner Mutter und seinem Bruder floh, nachdem ihre Familie aufgrund ihres Judentums aus einem wohlhabenden Leben in Alexandria vertrieben wurde.
Das Buch beginnt, als die Familie in Europa ankommt und von einem Schiff aus Ägypten in ein Flüchtlingslager in Neapel steigt. Aciman projiziert seine eigenen Gefühle und beginnt, ihre Habseligkeiten zu vermenschlichen, ihre einzigen Verbindungen zu einem früheren Leben, das sie nie wieder sehen würden.
„Ich starrte immer wieder auf unsere Koffer und für einen kurzen Moment dachte ich, dass einige sich sogar freuten, mich wiederzusehen, während andere sich abwandten und entschlossen waren, mich zu ignorieren“, erinnert er sich in seinen Memoiren. Er fragt sich, ob es sie verärgert hat, in einem fremden Land zu sein und von Hafenarbeitern misshandelt zu werden, die einen neapolitanischen Dialekt sprechen, den „kein Koffer verstehen kann“.
Doch bevor er weiter meditieren kann, schimpft ihn der Onkel, der die Familie vom Hafen abgeholt hat: „Bitte keine Nostalgie.“
Es ist eine nutzlose Erinnerung; Nostalgie ist Acimans grundlegende Lebensweise. Es prägt sein gesamtes Schreiben und, zumindest wenn er sich heute an sein Jahr in Rom erinnert, seinen Alltag. Diese Wehmut macht aus "Römisches Jahr" so ein zutiefst jüdisches Buch. Das liegt nicht daran, dass die Familie besonders aufmerksam ist – sie feiern sogar Weihnachten. NEIN ein bestimmter Moment der Handlung oder Geschichte ist offensichtlich jüdisch; Wie es bei vielen von Acimans Werken der Fall ist, gibt es auch hier nicht viel. Die Memoiren sind eher eine Meditation – darüber, wie man sich ohne Wurzeln durch die Welt bewegt und wie man Identität in der Diaspora versteht. Jede Zeile erinnert an den Hunger nach Zugehörigkeit, gepaart mit der nostalgischen Sehnsucht nach dem unvermeidlichen Verlust, der die jüdische Erfahrung im Laufe der Geschichte geprägt hat.
„Ich wurde in Ägypten in eine Familie hineingeboren, die weiterhin ihr Zuhause in der Türkei vergötterte, das sie verlassen musste“, sagte Aciman in einem per E-Mail geführten Interview. „Ich habe ihre Nostalgie für die Türkei geerbt, obwohl ich dort noch nie einen Fuß gesetzt hatte. Meine Familie vergötterte auch ihre angebliche Heimat Spanien vor 500 Jahren, aus der sie während der Inquisition flohen. Das habe ich auch geerbt. Ägypten war die einzige Heimat, die ich kannte, und als wir gezwungen waren zu gehen, begann ich es schrecklich zu vermissen“
Wir befanden uns im Niemandsland; Wir waren weder Franzosen noch Italiener, noch Ägypter oder Türken. Wir waren Juden, aber nicht religiös. Wir gehörten keinem Tempel an und feierten die hohen Feiertage nicht mit Familie oder Freunden. Wir waren weiterhin fehl am Platz.
Sogar Acimans Sprachwahl ist von seiner ortslosen Identität durchdrungen; Im gesamten Buch schreibt er ganze Sätze auf Italienisch oder Französisch, fügt manchmal sogar wenige Brocken Arabisch ein und übersetzt sie nur lose und teilweise für den Leser. Wenn er andere Juden traf, kann er sie anhand ihrer ähnlich gemischten Sprachwahl identifizieren. Bei Familientreffen sprechen seine Verwandten ihren eigenen Dialekt und kombinieren dabei alle Sprachen, denen sie im Laufe ihres Lebens begegnet sind.
„Meine Beziehung zur Sprache spiegelt sehr stark meine Beziehung zur Nationalität wider – ich hatte nie das Gefühl, dass ich einen Kern habe. Ich spreche viele Sprachen und spreche sie alle mit dem falschen Akzent“, sagte Aciman. „Ich schreibe auf Englisch, aber meine Muttersprache ist Französisch, aber wenn meine Muttersprache Französisch ist, ist Italienisch die Sprache, in der ich meine Notizen normalerweise kritzele.“
Tatsächlich sagt Aciman, dass er sich nie für etwas entscheiden kann – welche Sprache er verwenden soll, wo sein Zuhause ist, selbst eine Lieblingsfarbe fühlt sich unmöglich an. "ICH bin kein roter oder blauer Mensch; Ich entscheide mich für das Spektrum", sagte er. „Ich bin eine zutiefst gespaltene Seele.“
Diese Unentschlossenheit gibt "Römisches Jahr" seine traumhaften Qualität, wenn man fast die Bergamotte riecht, die durch die Straßenmärkte weht, oder das Kopfsteinpflaster unter den Füßen spüren kann. Als Teenager war Aciman zutiefst verärgert über Rom, und ein Großteil des Buches schlängelt sich ebenso durch seine unzufriedenen Gedanken wie durch die Kopfsteinpflasterstraßen der Stadt. Erst als er zur Universität in die USA geht, bereut er den Verlust der Stadt, die ihm sehr am Herzen liegt.
„Ich war mir nie sicher, ob meine Liebe echt war oder nur ein Produkt meiner eigenen Sehnsüchte“, schreibt er über seine Gefühle für Rom.
Acimans Bemühen, eine Grenze zwischen Ideen und Realität zu ziehen, ist in jedem Teil seines Schreibens verwoben – bis hin zur Zeitform des Buches, in der ein Satz, der aus der Perspektive des jugendlichen Aciman beginnt, mit einer Reflexion eines Erwachsenen endet.
Für manche mag das wie ein Fehler erscheinen; Schließlich muss man in der realen Welt leben, damit im Leben etwas passiert. Aber es ist auch diese Qualität, die sein Werk so reichhaltig und aufschlussreich macht. Schließlich sieht man die Dinge oft am besten von draußen an.
